Coquecigrue*

Musique, quand tu nous tiens….

To begin at the beginning :
It is spring, moonless night in the small town, starless and bible-black, the cobblestreets silent and the hunched, courters’-and-rabbits’wood limping invisible down to the sloeblack, slow, black, crowblack fishing-boat-bobbing sea…

Venons-en aux faits…

A cinq ans, les parents sont arrivés avec un piano à la maison, et je suis tombé en amour de la musique, à tel point que le manque de musique m’est bien plus insupportable que le manque de sexe… Autant il est toujours possible de remédier à ce dernier, les solutions -fussent-elles onéreuses- existent toujours, autant il est douloureux de ne plus rencontrer son instrument, cet instrument que vous avez plus touché et cotoyé que vos amours réunis… Toujours est-il qu’au fil des années (de 5 ans à 23 ans, quelques années de musique…), on apprend à écouter, à faire attention aux sons et aux bruits qui rodent alentours, au moindre petit craquement de dent sur une pomme, au fil dentaire qui pète, au son d’une taupe qui aprofondit un trou…Quand on commence la musique à cinq ans, on a une belle oreille ! (morale du premier paragraphe, tout ca pour en arriver là…)

Aujourd’hui, en revenant de la laverie ou j’ai lavé entre autres mes draps les vêtements des deux semaines passées, j’entre mes clés dans la serrure. A ce moment même, j’ois une sorte de pleurs. L’inquiétude de savoir ma voisine triste point alors, et j’hésite. Je continue de pénétrer ma clef et commence de la rudoyer pour que porte s’ouvre, mais ce bruissment mélancolique des sanglots m’arrache de la torpeur dans laquelle l’activité de blanchissage m’avait plongé. D’une respiration, je reviens à moi, haletant, hésite et hésite. Dois-je frapper à cette porte, et consoler cette demoiselle d’un chagrin momentané, dois-je feindre de ne rien avoir entendu. La tension grandissante, et les secousses sonores fréquentes et fréquentes, j’arrête toute activité, et j’écoute. Certains espient leurs voisins, et on leur adjoint la qualité de voyeur, certains écoutent, et c’est aussi de voyeurisme qu’il s’agit.

Mal m’en pris d’écouter cette douce sérénade de larmes. Ce n’était point des larmes, mais des élans de jouissance. D’un accès de gentillesse, je m’apprêtais à frapper à une porte pour m’enquérir de l’état affectif d’une voisine, alors que de ce point de vue là, apparamment, je ne devais pas m’inquiéter…